DIARIO DE UNA GRIPE

© Evelyn Bencicova

Últimamente no siento demasiado.

Todo se olvida. Todo tiene un principio. Un final.

Te he dejado a un lado. Se fue.

Como tú, se perdió. 

Tal vez escondido. ÍNFIMO. No lo había pensado. 

Profundo. Fugaz. Negro.

Si, ¿por qué no?

Rojo como la sangre. Aquí. Ahora.

Luz artificial y un tanto blanca. Cajones metálicos. Traje blanco y mucho maquillaje. 

Pintalabios granate. Corrector automático y puntos rojos.

Rojo como la sangre.

evelynbencicova

Forzada a caer bien, y no hacerse daño

© Evelyn Bencicova

Todo son recuerdos.

Me contaba que moría mientras me aplastaba con su cuerpo.

Desconectaba, y viajaba a otra Tierra.

Tocaba el cielo con las manos debido al impulso del placer.

Sola y en bajito, gemía. 

Se reía y me abrazaba fuertemente. 

Recuerdo que yo no conté mi orgasmo, pero me lo imaginaba paso a paso.

Allí, en aquella cama catalana se fundían tres nacionalidades.

Vi una ventana al revés y la brisa recorría mi cuerpo. 

Conocí la pureza del color blanco. Tan elegante, tan clasista, tan rebelde.

Terminó ese recuerdo y viajé a Madrid, a ese momento de impotencia. 

Ya no estaba encima de mí. 

Estaba a mi lado, y yo la abrazaba como el granate me abraza a mí. Como cuando las olas del mar chocan contra las rocas. 

Luego me contó que fue violento porque quería poder decidir qué parte quería tocar. 

Notes stained with cum

© Fab Ciraolo

Erótico como esos hombros, esas clavículas. 

Erótico como esas pestañas, esa voz. Esa mirada. Pozo insondable...

Erótico como esos pantalones hasta la cintura. 

Erótico como el estirarse de una gallina. El alzar los brazos en la ventana.

Erótico como tu madre de joven, y su curva praxiteliana.

Erótico como el nudismo.

Erótico como las orgías. Repugnante.

Erótico como el pastel de carne. 

¿Qué es erótico?

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¿Qué quiero? ¿Qué necesito?

Me siento implacable.

Es el momento del ser. Me canso de esperar y me lanzo desde la cornisa.

Ahí donde siento miedo, donde hace frío, donde estoy solo.

Desconfío y me doy cuenta de la verdadera historia del ser.

Me confunden, me atrapan, me obligan, me seducen.

Seduzco y vuelvo a la cama. Agotado pido piedad.

Lo dejo de lado. No aguanto más, pero la pereza me llena, rebosa.

¿Ahora lo entiendes?

Me aburre, y lo es todo.

Soy implacable.

Quiero ser artista

Chéjov by Osip Braz - 1898

TRIGORIN

A veces se impone a uno a la fuerza un pensamiento. Le da a uno, por ejemplo, por pensar de día y de noche en la luna. Pues bien... yo también tengo mi luna. De día y de noche vivo dominado por este pensamiento fijo:

¡Tengo que escribir!, ¡tengo que escribir! Apenas he escrito una novela y sin saber por qué, tengo que empezar otra. 

Luego una tercera y después una cuarta... Escribo sin darme tregua y no puedo obrar de otro modo. ¿Y qué, le pregunto yo, que hay en todo esto de maravilloso o de claro?

¡Ah, vida salvaje la mía!

Aquí estoy ahora, hablando animadamente con usted y sin dejar, sin embargo, de recordar en todo momento que mi novela aún no terminada, me espera.

Brujas del pasado

Aquella mañana no entendía nada. 1434

¿Viaje en el tiempo?

¿Abdicación de Felipe VI? 

¿Reencarnación de Dalí? 

Un lado era más grande que el otro; pequeño y no gris, sino marrón.

Me gustan los reflejos - pensé yo.

Como el chirriar de la tiza en la pizarra. Como el grito de ansia.

El puto tiempo corre cuando le conviene. Egoísta y altanero.

Que bonito el roce del cariño. El corregir de un padre. 

"Quiero probar como frena" - dijo en actitud pueril. 

Sólo es una aventura.  Los he hecho estando sólo, pero he conocido a gente en la estación. 

Le cogí pánico a crecer. No quiero ser el loco.

Su hija es también prostituta. Yo no quiero ser buena. 

Sin el miedo, no existiría la verdadera seguridad.

Yo me enteré el otro día que lo escuché por la radio. 

Sensibilidad Perfeccionada

© Iván García

Plano fijo. Mirada en pausa. Expresión diez. Intensidad cero. Te miro en plano subjetivo y vuelve a empezar. 

Me encanta tocar las manos de los NO conocidos.

A veces siento escalofríos.

"Modigliani: hombre y mito".

Como cuando todas las canciones que escuchas te encajan a la perfección.

Lo saco a pasear para que ejercite su mundo interior. Es un conflicto interno.

Me paro y esa blanca paloma abre su ALA. Era preciosa. ¿Es?

Nos enseñaron. 

Una mirada azul y actitud contemporánea. Relajado y autoimpuesto.

No te olvida porque no te recuerda. Persistencia retiniana.

Me encanta mirar cómo te vas. ¡Qué pena que no te des la vuelta y nunca lo sepas!

Pero sí, era yo.

Cuadro a cuadro, y así unos cuantos. Tengo que ir más rápido - pensé yo.

Estoy loco y me aguanto. Prefiero abrir la puerta y que entren por la que está abierta.

Me encuentro. Me complazco.

Pero a veces me cuesta vivir. DORMIR. descansar. morir.

Me aguanto.

No sé porque me encanta todo, sufro delirios, enfermo de placer.

Las curvas molan. Son divertidas. Las rectas son simples. Una línea.

Que se queden en la Escuela de Chicago, porque yo me quedo con los huevos dalinianos, con Praxíteles y con la espuma de las olas que mecen el mar.

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Entrevista al Marqués Mío, palabra de gitano

Piazza della Signoria - Bernardo Belloto

La noche iba sobre reencuentros, amigos, fiesta y unos cuantos flamencos.

Tenían hambre y decidieron entrar a  un tal McDonald's, ese junto a las prostitutas. 

Junto a la boca del metro donde esperan. 

Donde si miras hacia arriba, sólo te ves a ti.

Posteriormente, se dirigieron hacia el epicentro de la movida, y mientras el tiempo hacia de las suyas, ellos caminaban. Por la calle Colón quisieron ir. No sé si fue por algo en concreto. Ahí está el Wharf.

Quedando poco para girar a la derecha, sucedió. ¡Sorpresa!

Ellos, artistas en potencia e inexpertos en la vida, habían estado hablando sobre él, minutos antes. Tal vez segundos. No muy allá. Por el camino que comunicaba la Villa de Madrid con el vetusto pueblo de Fuencarral.

Sin desviarme del tema, en ese momento, como en el -V- de ese poeta maldito, el tiempo reapareció; el tiempo reinó. Se detuvo, y con esto atrajo recuerdos, pesadillas, cóleras y neurosis. 

El mundo se contrajo, el espacio se expandió, el CORAZÓN explotó.

Ellos, artistas en potencia e inexpertos en la vida, seguían caminando. Él lo miró, se miraron... Pero siguieron. Giraron a la derecha y uno de ellos se dio la vuelta, el otro no. ¿Miedo?

Todo pasó, el mundo se expandió, el espacio se contrajo y ellos, artistas en potencia e inexpertos en la vida, se fueron a CORAZÓN, ahí bebieron, rieron y vieron a la novia del Duque.

Fotos. Risas. Luces. Señor peculiar en bicicleta luminosa.

Ellos, terminaron la noche en el Wharf 73 con una gran hormiga. 

- Y, ¿ÉL? ¿Qué pasó con el que se dio la vuelta? 

El que NO se dio la vuelta enfermó. Le diagnosticaron síndrome de Stendhal, y con delirios y alucinaciones y algo confundido, fue a morir a la cuna del Renacimiento. Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados.

El otro, sólo es un tío guay. 

Y bueno, ahora me encuentro en Florencia sin saber si esto algún día ocurrió. 

Alta tensión en las vías

Yo lo escuchaba. Ella lo sentía. 

El soplo de la luna inundó su cuerpo.

"Ya me puedes llamar" 

Habla. Llora. Se tira del pelo. 

Me recuerda a Natalia. Tan rubia, tan guapa, tan especial. 

Como cuando paso por su casa, y pienso.

"Aquí estuve riendo, y comiendo pasta un día de resaca".

¡PESTAÑAS! 

Con música todo sabe mejor. Con música es más triste aún.

Quiero continuar. 

No lo sabes. Cuando sientes calor dices cosas. Él colgó. 

En este caso fue ella. ¿Quién es ella?

Qué me haga efecto. Quiero continuar.

Cuadros. Cuadritos y líneas. Tres, en concreto. 

Recto arriba. Recto abajo. Líneas verticales. 

Y bueno, eso es todo. Cosas que pasan en el metro.

¿Quién es ella?

¿Importa?

El espacio, la profundidad. Redondo. Erwin Olaf.

Arte.

Hoy

Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias.

Hoy. Aquí y ahora. 31 de agosto. Hace 147 años murió una figura indiscutible. Un punto de inflexión y un respiro en esta implacable vida. Vivió hace 193 años ,y aunque el iniciador del segundo tipo de obras y líricas que existen, fue  el francés Aloysius Bertrand, el verdadero impulsor, con su obra El Spleen de París, fue él.

En la actualidad sigue transmitiendo sentimientos, sensaciones... Y para mí, está más vivo que nunca. Modernidad. Flores. Mal. Él. Baudelaire.

Yo, me quedo con el III, con su delirio por la belleza. Por la grandeza de los cielos. Por el amor al arte. Por EL ARTE POR EL ARTE.

EL YO PECADOR DEL ARTISTA 

¡Cuán penetrante es el final del día en otoño!

¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor!
 Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas;
 y no hay punta más acerada que la de lo infinito.

¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar!
 ¡Soledad, silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! 

Una vela chica, temblorosa en el horizonte, imitadora,
 en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable,
 melodía monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí,
o yo por ello -ya que en la grandeza de la divagación el 'yo' presto se pierde-;
 piensa, digo,pero musical y pintorescamente,
 sin argucias, sin silogismos, sin deducciones. 

Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las

cosas, presto cobran demasiada intensidad. La energía en el placer

crea malestar y sufrimiento positivo. 
Mis nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.

Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su

limpidez. La insensibilidad del mar me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza

eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente?

¡Naturaleza encantadora, despiadada, rival siempre victoriosa, déjame!
¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo.
El estudio de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de

terror antes de caer vencido.

Charles Baudelaire by Étienne Carjat - 1862

Donde habitan las ideas

Mundo flotante del placer. Efímero e incierto. 

Lágrimas intrínsecas.

Hastío.

(X) Factor omnipresente.

Los artistas viven, simplemente, en la miseria. 

Vida desordenada. Tentaciones. Vida disipada. 

Desenfreno.

No existe el arrepentimiento. Creo que por eso se mató. 

He died young. 

Mundo idílico. Mundo sensible.

Concluye. Tiene que haber un mínimo de lealtad en el amor. Nada saca con follar con mazo mujeres si en el fondo sigue estando solo.

Copias imperfectas. 

Somos un reflejo de la inteligibilidad. Somos al ser. 

Realidad austera.

Antonimias empíricas. 

Concepto

Cuando eres un niño, eres un pervertido y ni siquiera te das cuenta. 

Permanece. Permanente. 

Perdona. Cuando eres un niño, NO sabes el significado de PERVERSIÓN.

Pero también están ellos. ¿Interés? ¿Ambición? 

Y, aunque en mi vocabulario no existe "arrepentimiento", he aprendido a decir "NO".

¿Quiénes somos? ¿Quiénes son? 

No encuentro palabras, palabra.

Ha sido la única vía de escape. Ha sobrevivido. Y, me encanta. Da corazones,  y quietud a quién la necesita. 

El positivismo me anula. Me gusta volar.

Agradecimiento. ¡Verdad! 

A parte de la ciencia estoy yo, y ¿por qué no puedo ser otra realidad?

Explicar. Comprender.

Cosquilleos incesantes. Tan, tan, tan guay que me da vergüenza explicarte. 

Cegado por la personalidad del artista. Brilla y se revuelca entre comunes mortales.

Cosas nuevas. ¡El paraíso!

Nos quitamos la careta y gritamos de verdad. Ellos estarán tomando el té.

Son colores. Es textura. Es tacto. Es olor, pero es olfato. 

Elegante elefante rosa.

No me lo habría imaginado. ¡Es muy basto tete! 

El tiempo debería sentirse culpable. ¡Qué repose! ¡Qué piense! 

Pero que haga algo. 

Angustiado por el perenne conflicto marco un cambio en el camino.

Yo mi careta la pegué en la cara del pulpo. Y el pulpo lo pegué en la pared. Todas las noches me mira. Me río. 

Y a la derecha está HORMIGUEO. 

"La tristeza de Kevin Brownie"

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