Brujas del pasado

Aquella mañana no entendía nada. 1434

¿Viaje en el tiempo?

¿Abdicación de Felipe VI? 

¿Reencarnación de Dalí? 

Un lado era más grande que el otro; pequeño y no gris, sino marrón.

Me gustan los reflejos - pensé yo.

Como el chirriar de la tiza en la pizarra. Como el grito de ansia.

El puto tiempo corre cuando le conviene. Egoísta y altanero.

Que bonito el roce del cariño. El corregir de un padre. 

"Quiero probar como frena" - dijo en actitud pueril. 

Sólo es una aventura.  Los he hecho estando sólo, pero he conocido a gente en la estación. 

Le cogí pánico a crecer. No quiero ser el loco.

Su hija es también prostituta. Yo no quiero ser buena. 

Sin el miedo, no existiría la verdadera seguridad.

Yo me enteré el otro día que lo escuché por la radio. 

Hoy

Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias.

Hoy. Aquí y ahora. 31 de agosto. Hace 147 años murió una figura indiscutible. Un punto de inflexión y un respiro en esta implacable vida. Vivió hace 193 años ,y aunque el iniciador del segundo tipo de obras y líricas que existen, fue  el francés Aloysius Bertrand, el verdadero impulsor, con su obra El Spleen de París, fue él.

En la actualidad sigue transmitiendo sentimientos, sensaciones... Y para mí, está más vivo que nunca. Modernidad. Flores. Mal. Él. Baudelaire.

Yo, me quedo con el III, con su delirio por la belleza. Por la grandeza de los cielos. Por el amor al arte. Por EL ARTE POR EL ARTE.

EL YO PECADOR DEL ARTISTA 

¡Cuán penetrante es el final del día en otoño!

¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor!
 Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas;
 y no hay punta más acerada que la de lo infinito.

¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar!
 ¡Soledad, silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! 

Una vela chica, temblorosa en el horizonte, imitadora,
 en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable,
 melodía monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí,
o yo por ello -ya que en la grandeza de la divagación el 'yo' presto se pierde-;
 piensa, digo,pero musical y pintorescamente,
 sin argucias, sin silogismos, sin deducciones. 

Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las

cosas, presto cobran demasiada intensidad. La energía en el placer

crea malestar y sufrimiento positivo. 
Mis nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.

Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su

limpidez. La insensibilidad del mar me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza

eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente?

¡Naturaleza encantadora, despiadada, rival siempre victoriosa, déjame!
¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo.
El estudio de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de

terror antes de caer vencido.

Charles Baudelaire by Étienne Carjat - 1862

Donde habitan las ideas

Mundo flotante del placer. Efímero e incierto. 

Lágrimas intrínsecas.

Hastío.

(X) Factor omnipresente.

Los artistas viven, simplemente, en la miseria. 

Vida desordenada. Tentaciones. Vida disipada. 

Desenfreno.

No existe el arrepentimiento. Creo que por eso se mató. 

He died young. 

Mundo idílico. Mundo sensible.

Concluye. Tiene que haber un mínimo de lealtad en el amor. Nada saca con follar con mazo mujeres si en el fondo sigue estando solo.

Copias imperfectas. 

Somos un reflejo de la inteligibilidad. Somos al ser. 

Realidad austera.

Antonimias empíricas. 

Victoria, pero no el nombre

El día parecía tranquilo.

Algo cansado. Vinos, nudismo, morbo, pero en Madrid. 

Salamanca.

Londres me pillaba un poco lejos.

Chelsea.

Metalúrgica.

Ella dice que todo es diferente.

Yo digo que esa sensación es como cuando llegas al final de esas escaleras sin salida. 

Paredes. Placeres.

Antes. Derecho. Después. 

Estuve visitando a mi tótem. Salí con más de la cuenta, pero qué genial. 

Y, bueno...

Todo tiene un nombre, incluso apellidos.

En San Ildefonso me di cuenta. Era, era ser. 

Soy y estoy. El no ser, no es. Pero era. 

Me encanta ir en BICICLETA. 

Ella es guay, y me encanta. Luego entramos, y como en casa. 

No sé qué color persistía porque decidí lanzarme desde arriba. No desde arriba, sino desde arriba. 

DA - DA 

Bueno, me gusta.

Y no, no quedamos, pero volverá y yo volveré. 

¡Provócame! 

¿Me quieres acompañar? 

Je t'aime

Tres premios en el Festival de Cannes en el 2009. Guión escrito a los dieciséis años de edad. Cuando los demás niños fuman para estar en la onda, ser cool y moderno, otros escriben guiones, sueñan y cumplen sus sueños. Un debut por todo lo alto. Con errores o sin ellos, prevalece la atmósfera artística de Xavier Dolan.

Mostrar los sentimientos de un adolescente hacia su madre, nunca había sido tan fácil. Ya no sólo mostrarlos, llegar a quien lo ve. 

¡Transmitir!

Si tenemos en cuenta que escribió J'ai tué ma mère, basándose en sus propias experiencias y mezclando con unas gotas de ficción, nos llega mucho más. Personalmente, me he sentido, en algún momento, identificado con Hubert. (Xavier Dolan)

La decisión de empezar el film con una frase de Maupassant, nos recuerda a un grande. Pequeño detalle.

“Amamos a nuestras madres casi sin saberlo, y sólo nos damos cuenta de lo arraigado que es ese amor en la separación última”

Intensa. Profunda. 

Voraz. Atrevida. 

¿Quién no ha odiado a su madre? 

Sensual. Sexual. 

Eric...

Precisos y preciosos videoclips con su ralentizado.

1:1

imágenes intercaladas.

¡Mariposas! 

Triste, pero verdadera. Las drogas te hacen hablar.

Maricones.

Un vaso de leche y a la cama. 

Vamos a hacer un dripping. Era speed.

Simplemente quiero decirlo todo. No eres idiota, así que perfecto. 

Vamos a bailar. Vamos a follar. 

Arcos cuidados en cada personaje.

Acumulación hasta llegar al éxtasis y correrme de placer. 

Jódase, gilipollas.