Ataque verbal

Pierdo el tiempo con seguridad y tiemblo con pesadez.

Me abruman las caricias de mi soledad.

Siento que pierdo, caigo y me arropo en el globo.

 Círculos de colores que me persiguen, me aíslan.

Siento la repetición. La vida.

Hace mucho que no sentía miedo...

En ese momento lloré. Descansé

Quiero encontrar mi Parnaso. Soñar, nada más.

Ahora.

Obsesión infinita. Pánico. Temor. Inseguridad.

Amarillo trastornado.

Sufrir y no morir. Detener el tiempo y dormir.

Guy Bourdin

DIARIO DE UNA GRIPE

© Evelyn Bencicova

Últimamente no siento demasiado.

Todo se olvida. Todo tiene un principio. Un final.

Te he dejado a un lado. Se fue.

Como tú, se perdió. 

Tal vez escondido. ÍNFIMO. No lo había pensado. 

Profundo. Fugaz. Negro.

Si, ¿por qué no?

Rojo como la sangre. Aquí. Ahora.

Luz artificial y un tanto blanca. Cajones metálicos. Traje blanco y mucho maquillaje. 

Pintalabios granate. Corrector automático y puntos rojos.

Rojo como la sangre.

evelynbencicova

Notes stained with cum

© Fab Ciraolo

Erótico como esos hombros, esas clavículas. 

Erótico como esas pestañas, esa voz. Esa mirada. Pozo insondable...

Erótico como esos pantalones hasta la cintura. 

Erótico como el estirarse de una gallina. El alzar los brazos en la ventana.

Erótico como tu madre de joven, y su curva praxiteliana.

Erótico como el nudismo.

Erótico como las orgías. Repugnante.

Erótico como el pastel de carne. 

¿Qué es erótico?

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Brujas del pasado

Aquella mañana no entendía nada. 1434

¿Viaje en el tiempo?

¿Abdicación de Felipe VI? 

¿Reencarnación de Dalí? 

Un lado era más grande que el otro; pequeño y no gris, sino marrón.

Me gustan los reflejos - pensé yo.

Como el chirriar de la tiza en la pizarra. Como el grito de ansia.

El puto tiempo corre cuando le conviene. Egoísta y altanero.

Que bonito el roce del cariño. El corregir de un padre. 

"Quiero probar como frena" - dijo en actitud pueril. 

Sólo es una aventura.  Los he hecho estando sólo, pero he conocido a gente en la estación. 

Le cogí pánico a crecer. No quiero ser el loco.

Su hija es también prostituta. Yo no quiero ser buena. 

Sin el miedo, no existiría la verdadera seguridad.

Yo me enteré el otro día que lo escuché por la radio. 

Sensibilidad Perfeccionada

© Iván García

Plano fijo. Mirada en pausa. Expresión diez. Intensidad cero. Te miro en plano subjetivo y vuelve a empezar. 

Me encanta tocar las manos de los NO conocidos.

A veces siento escalofríos.

"Modigliani: hombre y mito".

Como cuando todas las canciones que escuchas te encajan a la perfección.

Lo saco a pasear para que ejercite su mundo interior. Es un conflicto interno.

Me paro y esa blanca paloma abre su ALA. Era preciosa. ¿Es?

Nos enseñaron. 

Una mirada azul y actitud contemporánea. Relajado y autoimpuesto.

No te olvida porque no te recuerda. Persistencia retiniana.

Me encanta mirar cómo te vas. ¡Qué pena que no te des la vuelta y nunca lo sepas!

Pero sí, era yo.

Cuadro a cuadro, y así unos cuantos. Tengo que ir más rápido - pensé yo.

Estoy loco y me aguanto. Prefiero abrir la puerta y que entren por la que está abierta.

Me encuentro. Me complazco.

Pero a veces me cuesta vivir. DORMIR. descansar. morir.

Me aguanto.

No sé porque me encanta todo, sufro delirios, enfermo de placer.

Las curvas molan. Son divertidas. Las rectas son simples. Una línea.

Que se queden en la Escuela de Chicago, porque yo me quedo con los huevos dalinianos, con Praxíteles y con la espuma de las olas que mecen el mar.

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Alta tensión en las vías

Yo lo escuchaba. Ella lo sentía. 

El soplo de la luna inundó su cuerpo.

"Ya me puedes llamar" 

Habla. Llora. Se tira del pelo. 

Me recuerda a Natalia. Tan rubia, tan guapa, tan especial. 

Como cuando paso por su casa, y pienso.

"Aquí estuve riendo, y comiendo pasta un día de resaca".

¡PESTAÑAS! 

Con música todo sabe mejor. Con música es más triste aún.

Quiero continuar. 

No lo sabes. Cuando sientes calor dices cosas. Él colgó. 

En este caso fue ella. ¿Quién es ella?

Qué me haga efecto. Quiero continuar.

Cuadros. Cuadritos y líneas. Tres, en concreto. 

Recto arriba. Recto abajo. Líneas verticales. 

Y bueno, eso es todo. Cosas que pasan en el metro.

¿Quién es ella?

¿Importa?

El espacio, la profundidad. Redondo. Erwin Olaf.

Arte.

Hoy

Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias.

Hoy. Aquí y ahora. 31 de agosto. Hace 147 años murió una figura indiscutible. Un punto de inflexión y un respiro en esta implacable vida. Vivió hace 193 años ,y aunque el iniciador del segundo tipo de obras y líricas que existen, fue  el francés Aloysius Bertrand, el verdadero impulsor, con su obra El Spleen de París, fue él.

En la actualidad sigue transmitiendo sentimientos, sensaciones... Y para mí, está más vivo que nunca. Modernidad. Flores. Mal. Él. Baudelaire.

Yo, me quedo con el III, con su delirio por la belleza. Por la grandeza de los cielos. Por el amor al arte. Por EL ARTE POR EL ARTE.

EL YO PECADOR DEL ARTISTA 

¡Cuán penetrante es el final del día en otoño!

¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor!
 Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas;
 y no hay punta más acerada que la de lo infinito.

¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar!
 ¡Soledad, silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! 

Una vela chica, temblorosa en el horizonte, imitadora,
 en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable,
 melodía monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí,
o yo por ello -ya que en la grandeza de la divagación el 'yo' presto se pierde-;
 piensa, digo,pero musical y pintorescamente,
 sin argucias, sin silogismos, sin deducciones. 

Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las

cosas, presto cobran demasiada intensidad. La energía en el placer

crea malestar y sufrimiento positivo. 
Mis nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.

Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su

limpidez. La insensibilidad del mar me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza

eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente?

¡Naturaleza encantadora, despiadada, rival siempre victoriosa, déjame!
¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo.
El estudio de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de

terror antes de caer vencido.

Charles Baudelaire by Étienne Carjat - 1862

Donde habitan las ideas

Mundo flotante del placer. Efímero e incierto. 

Lágrimas intrínsecas.

Hastío.

(X) Factor omnipresente.

Los artistas viven, simplemente, en la miseria. 

Vida desordenada. Tentaciones. Vida disipada. 

Desenfreno.

No existe el arrepentimiento. Creo que por eso se mató. 

He died young. 

Mundo idílico. Mundo sensible.

Concluye. Tiene que haber un mínimo de lealtad en el amor. Nada saca con follar con mazo mujeres si en el fondo sigue estando solo.

Copias imperfectas. 

Somos un reflejo de la inteligibilidad. Somos al ser. 

Realidad austera.

Antonimias empíricas. 

Victoria, pero no el nombre

El día parecía tranquilo.

Algo cansado. Vinos, nudismo, morbo, pero en Madrid. 

Salamanca.

Londres me pillaba un poco lejos.

Chelsea.

Metalúrgica.

Ella dice que todo es diferente.

Yo digo que esa sensación es como cuando llegas al final de esas escaleras sin salida. 

Paredes. Placeres.

Antes. Derecho. Después. 

Estuve visitando a mi tótem. Salí con más de la cuenta, pero qué genial. 

Y, bueno...

Todo tiene un nombre, incluso apellidos.

En San Ildefonso me di cuenta. Era, era ser. 

Soy y estoy. El no ser, no es. Pero era. 

Me encanta ir en BICICLETA. 

Ella es guay, y me encanta. Luego entramos, y como en casa. 

No sé qué color persistía porque decidí lanzarme desde arriba. No desde arriba, sino desde arriba. 

DA - DA 

Bueno, me gusta.

Y no, no quedamos, pero volverá y yo volveré. 

¡Provócame! 

¿Me quieres acompañar? 

En el ascensor

Es como un pastel.

Es como una Vespa negra con el sillín marrón. 

Es olor. Huele como cuando fumas vida. 

Dejan de ser blancos y tornan a cuevas negras. Amarillo.

Si fuera una persona, para mí, se llamaría Pablo. (Picasso)

Somos unas putas, ¿SABES? 

Risas, besos, miradas. ¡Me pones! - dicen.

No queríamos ir. Las cosas cambian, vaya que si cambian... 

Fue absoluto.

Sí, aquí , y punt.

Italia en España. Surf. Perros. Perritas. Hospital en frente de Bomberos.

Pokémon. 

Creo que la medicina es bien.

Creo que la guerra es mal. 

Hay gente guay que se va a Nepal.

Pasé. La vi. Eso creo, pero fue así. 

La perra intenta dormir en la cama de la gata. Yo mientras flipo con la humanidad. Sólo muerte, tristeza, miseria, conflictos, corrupción. La gata se revuelca y me muerde inocentemente los pies. 

¿Kasabian?

Dicen que la fuerza reside en la repetición. Me quedé dormido en el sofá. Menuda putadita. Volvió. Fuimos a Hawaii, pero llegamos tarde. 

También dicen que nunca olvides las palabras de alguien que está enfadado, porque son las palabras que siempre ha querido decir. 

Y bueno, allí todo cambió.

¡Holi Madrid!

Picasso by Juan Gris (1912)

Hasta el fondo

Hablo en pasado.

El equilibrio es imposible.

Sabía que llegaría, y estaba esperando. Te estaba esperando.

Seguro que sí. Lo era, lo estaba, lo es.

Le contestó, pero no podía contestarle. Por eso dice que parecía complicado.

Yo sólo escuchaba, sentía mi cuerpo relajado. Mis ojos no veían, estaban con Cass.

Denuncias, gracias, eyaculaciones, dinero fácil.

Perdigones en los ojos, heridas en los dedos, boca seca, cabeza roja.

Psiquiatra para unos, vallas para otros, vida para ti.

Voz flotante, ritmo minucioso. Sexy.

Corazón aturdido por la altura.

BOOM en gris.

Benditos pecados. Ciudades prohibidas. Diferencias demostrables.

Tanto y tan poco. Construye y dale una patada. Escupe y azota tu puta vida.

Escribe para ti, pero dime qué quieres.

Atrévete. Mira a los alfileres y destrúyelos.

Portones de madera, calles rectas y recuerdos sensibles.

No lo mereces.

Lo siento. Me siento...

¡Holi Barcelona!

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