Cegado por el Sol

© Bodies - Gerardo Vizmanos

¡Cállate seductora!

Déjame que hable a tu persona.

Cámbiame los ojos, 

Muérdeme los labios,

Y quítame las hormigas de la cintura. 

Domíname, y lloremos de placer. 

Dulce y empalagosa, mátame a gemidos.

Retuerce mi cuello a besos y contágiame de éxtasis y locura. 

Úsame, y deja que la deliciosa oscuridad de la armonía, y la claridad de los colores que me envuelven, me atrapan, y me seducen decidan mi porvenir. 

No te arrepientas de ser el amante de Ícaro. Cae en mis brazos y clava la espina en mi pecho. Metamorfosea el dolor. Seca mi sudor a lamidos y baila para mí. 

Yo, mientras tanto, me perderé en el laberinto de Creta porque no me interesa tocar el Sol. 

Por lo menos ahora.

La cuestión de soltar | agarrar

Cuando agarro encuentro.

Cuando agarro me divierto como cuando era un niño pequeño.

Cuando agarro te necesito.

Cuando me agarras me agobio.

Cuando suelto me siento solo.

Cuando suelto me relajo.

¡Mierda!

Soy mejor que tú, capullo.

Cuando me agarras me encuentras como jugando al escondite.

Cuando te agarro me vengo.

Cuando me agarras me haces daño.

Cuando me sueltas me pierdo.

Cuando me sueltas me puedo estirar, como una gallina al despertar.

Ataque verbal

Pierdo el tiempo con seguridad y tiemblo con pesadez.

Me abruman las caricias de mi soledad.

Siento que pierdo, caigo y me arropo en el globo.

 Círculos de colores que me persiguen, me aíslan.

Siento la repetición. La vida.

Hace mucho que no sentía miedo...

En ese momento lloré. Descansé

Quiero encontrar mi Parnaso. Soñar, nada más.

Ahora.

Obsesión infinita. Pánico. Temor. Inseguridad.

Amarillo trastornado.

Sufrir y no morir. Detener el tiempo y dormir.

Guy Bourdin

DIARIO DE UNA GRIPE

© Evelyn Bencicova

Últimamente no siento demasiado.

Todo se olvida. Todo tiene un principio. Un final.

Te he dejado a un lado. Se fue.

Como tú, se perdió. 

Tal vez escondido. ÍNFIMO. No lo había pensado. 

Profundo. Fugaz. Negro.

Si, ¿por qué no?

Rojo como la sangre. Aquí. Ahora.

Luz artificial y un tanto blanca. Cajones metálicos. Traje blanco y mucho maquillaje. 

Pintalabios granate. Corrector automático y puntos rojos.

Rojo como la sangre.

evelynbencicova

Forzada a caer bien, y no hacerse daño

© Evelyn Bencicova

Todo son recuerdos.

Me contaba que moría mientras me aplastaba con su cuerpo.

Desconectaba, y viajaba a otra Tierra.

Tocaba el cielo con las manos debido al impulso del placer.

Sola y en bajito, gemía. 

Se reía y me abrazaba fuertemente. 

Recuerdo que yo no conté mi orgasmo, pero me lo imaginaba paso a paso.

Allí, en aquella cama catalana se fundían tres nacionalidades.

Vi una ventana al revés y la brisa recorría mi cuerpo. 

Conocí la pureza del color blanco. Tan elegante, tan clasista, tan rebelde.

Terminó ese recuerdo y viajé a Madrid, a ese momento de impotencia. 

Ya no estaba encima de mí. 

Estaba a mi lado, y yo la abrazaba como el granate me abraza a mí. Como cuando las olas del mar chocan contra las rocas. 

Luego me contó que fue violento porque quería poder decidir qué parte quería tocar. 

Quiero ser artista

Chéjov by Osip Braz - 1898

TRIGORIN

A veces se impone a uno a la fuerza un pensamiento. Le da a uno, por ejemplo, por pensar de día y de noche en la luna. Pues bien... yo también tengo mi luna. De día y de noche vivo dominado por este pensamiento fijo:

¡Tengo que escribir!, ¡tengo que escribir! Apenas he escrito una novela y sin saber por qué, tengo que empezar otra. 

Luego una tercera y después una cuarta... Escribo sin darme tregua y no puedo obrar de otro modo. ¿Y qué, le pregunto yo, que hay en todo esto de maravilloso o de claro?

¡Ah, vida salvaje la mía!

Aquí estoy ahora, hablando animadamente con usted y sin dejar, sin embargo, de recordar en todo momento que mi novela aún no terminada, me espera.

Alta tensión en las vías

Yo lo escuchaba. Ella lo sentía. 

El soplo de la luna inundó su cuerpo.

"Ya me puedes llamar" 

Habla. Llora. Se tira del pelo. 

Me recuerda a Natalia. Tan rubia, tan guapa, tan especial. 

Como cuando paso por su casa, y pienso.

"Aquí estuve riendo, y comiendo pasta un día de resaca".

¡PESTAÑAS! 

Con música todo sabe mejor. Con música es más triste aún.

Quiero continuar. 

No lo sabes. Cuando sientes calor dices cosas. Él colgó. 

En este caso fue ella. ¿Quién es ella?

Qué me haga efecto. Quiero continuar.

Cuadros. Cuadritos y líneas. Tres, en concreto. 

Recto arriba. Recto abajo. Líneas verticales. 

Y bueno, eso es todo. Cosas que pasan en el metro.

¿Quién es ella?

¿Importa?

El espacio, la profundidad. Redondo. Erwin Olaf.

Arte.

Hoy

Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias.

Hoy. Aquí y ahora. 31 de agosto. Hace 147 años murió una figura indiscutible. Un punto de inflexión y un respiro en esta implacable vida. Vivió hace 193 años ,y aunque el iniciador del segundo tipo de obras y líricas que existen, fue  el francés Aloysius Bertrand, el verdadero impulsor, con su obra El Spleen de París, fue él.

En la actualidad sigue transmitiendo sentimientos, sensaciones... Y para mí, está más vivo que nunca. Modernidad. Flores. Mal. Él. Baudelaire.

Yo, me quedo con el III, con su delirio por la belleza. Por la grandeza de los cielos. Por el amor al arte. Por EL ARTE POR EL ARTE.

EL YO PECADOR DEL ARTISTA 

¡Cuán penetrante es el final del día en otoño!

¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor!
 Pues hay en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas;
 y no hay punta más acerada que la de lo infinito.

¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar!
 ¡Soledad, silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! 

Una vela chica, temblorosa en el horizonte, imitadora,
 en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable,
 melodía monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí,
o yo por ello -ya que en la grandeza de la divagación el 'yo' presto se pierde-;
 piensa, digo,pero musical y pintorescamente,
 sin argucias, sin silogismos, sin deducciones. 

Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las

cosas, presto cobran demasiada intensidad. La energía en el placer

crea malestar y sufrimiento positivo. 
Mis nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.

Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su

limpidez. La insensibilidad del mar me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza

eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente?

¡Naturaleza encantadora, despiadada, rival siempre victoriosa, déjame!
¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo.
El estudio de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de

terror antes de caer vencido.

Charles Baudelaire by Étienne Carjat - 1862

Donde habitan las ideas

Mundo flotante del placer. Efímero e incierto. 

Lágrimas intrínsecas.

Hastío.

(X) Factor omnipresente.

Los artistas viven, simplemente, en la miseria. 

Vida desordenada. Tentaciones. Vida disipada. 

Desenfreno.

No existe el arrepentimiento. Creo que por eso se mató. 

He died young. 

Mundo idílico. Mundo sensible.

Concluye. Tiene que haber un mínimo de lealtad en el amor. Nada saca con follar con mazo mujeres si en el fondo sigue estando solo.

Copias imperfectas. 

Somos un reflejo de la inteligibilidad. Somos al ser. 

Realidad austera.

Antonimias empíricas. 

Victoria, pero no el nombre

El día parecía tranquilo.

Algo cansado. Vinos, nudismo, morbo, pero en Madrid. 

Salamanca.

Londres me pillaba un poco lejos.

Chelsea.

Metalúrgica.

Ella dice que todo es diferente.

Yo digo que esa sensación es como cuando llegas al final de esas escaleras sin salida. 

Paredes. Placeres.

Antes. Derecho. Después. 

Estuve visitando a mi tótem. Salí con más de la cuenta, pero qué genial. 

Y, bueno...

Todo tiene un nombre, incluso apellidos.

En San Ildefonso me di cuenta. Era, era ser. 

Soy y estoy. El no ser, no es. Pero era. 

Me encanta ir en BICICLETA. 

Ella es guay, y me encanta. Luego entramos, y como en casa. 

No sé qué color persistía porque decidí lanzarme desde arriba. No desde arriba, sino desde arriba. 

DA - DA 

Bueno, me gusta.

Y no, no quedamos, pero volverá y yo volveré. 

¡Provócame! 

¿Me quieres acompañar? 

empieza ya

Shostakóvich  

No me defino como cantoso, si como verde. 

Por pinchar... Sale rojo

También soy un poco rojo, pero en mis ratos libres. 

Te dicen que tienes que ser blanco, pero no se dan cuenta que estamos llenos de colores. 

Todo un día de trabajo para la paja perfecta; una obra de arte.

Cuerdas. Cuero. Culos. 

Singular 

¿Plural?

Lunas llenas e inspiraciones vacías.

Como cuando era pequeño se está perdiendo. ¿No te das cuenta?

Es triste. 

¿Te acuerdas de cuando te daban asco los penes?

Arcadas.

¿Cuándo los mayores se daban un beso?

- ¡PUAJ! ¡Qué asco!

Shibari.

Follow @arminmorbach

Cessavit Deinde ars

Y con los efectos de la droga blanda me río tras visualizar el baño, a ella, y a ese personaje. Sentado en el wáter, like a business man, en una plaza privilegiada. 

Ella cogió el aparato y hundiéndose en la risa empezó a grabar. 

Creo que nos teníamos que ir ya, no sabía cuánto tiempo había pasado. 

Una polaroid. Males.

Jean Cocteau en plan porno y DAVID en plan maromo.

Imaginemos un plano corto de una piernas, enseguida viene un paneo vertical. Piernas marcadas, culo prieto. El blanco hace contraste con el bronceado. 

Se mete la mano y se rasca con gusto. 

Pero en plan guay. ¡Cómo en las películas! 

Como ese spot publicitario de esa marca de perfumes. 

Había una rodaja de limón por luna. 

Me sonaba a tambores, y una pareja comía a mi lado.

Sentir el viento en la cara es placer.

La oscuridad mola. Es para adultos. 

Locuras en medio de la nada. Una invasión de adrenalina. Luces altas hasta no poder más.

Poco llega a ser suficiente, y es genial. 

Y, ¿AHORA QUÉ? La adicción es aquí. Por tu falta estoy aquí. 

¡Prefieres morir!

En el ascensor

Es como un pastel.

Es como una Vespa negra con el sillín marrón. 

Es olor. Huele como cuando fumas vida. 

Dejan de ser blancos y tornan a cuevas negras. Amarillo.

Si fuera una persona, para mí, se llamaría Pablo. (Picasso)

Somos unas putas, ¿SABES? 

Risas, besos, miradas. ¡Me pones! - dicen.

No queríamos ir. Las cosas cambian, vaya que si cambian... 

Fue absoluto.

Sí, aquí , y punt.

Italia en España. Surf. Perros. Perritas. Hospital en frente de Bomberos.

Pokémon. 

Creo que la medicina es bien.

Creo que la guerra es mal. 

Hay gente guay que se va a Nepal.

Pasé. La vi. Eso creo, pero fue así. 

La perra intenta dormir en la cama de la gata. Yo mientras flipo con la humanidad. Sólo muerte, tristeza, miseria, conflictos, corrupción. La gata se revuelca y me muerde inocentemente los pies. 

¿Kasabian?

Dicen que la fuerza reside en la repetición. Me quedé dormido en el sofá. Menuda putadita. Volvió. Fuimos a Hawaii, pero llegamos tarde. 

También dicen que nunca olvides las palabras de alguien que está enfadado, porque son las palabras que siempre ha querido decir. 

Y bueno, allí todo cambió.

¡Holi Madrid!

Picasso by Juan Gris (1912)